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Del esbozo del tiempo sobre nuestra sombra.
Del dibujo de nuestra mutilada constelación,
de la estrella que este año se apagó,
de las sillas vacías,
de las sonrisas perdidas,
del cometa que explotó.

De la perversión del tiempo
y su traición.
De la tormenta de arena,
cayendo inexorable en el reloj.

De la desfiguración de los días,
de la descomposición de la carne,
y la emoción.
De las palabras ondeando al viento,
entrelazadas en espiral,
como una hélice de ADN
girando a fuego lento en rotación.

De la consumacion de la vida,
de la boca del lobo.
De la efímera existencia y su danza
del éxtasis de la literatura y su savia,
del baile de la muerte y sus andanzas.
de eso iba este año que termina.