H

Lleva vidas,
haciendo
malabares
con los días,
y aún hay días
todavía,
que pierde de vista la vida
y se le cae.


Sigue con los ojos la huella
de las ausencias
que se suceden sin parar,
mientras procura controlar,
al olvido y su condena.
Mientras se despista,
el tiempo le araña,
quiebra su carne,
tuerce sus huesos;
mira el mañana
un solo segundo
y se le cae el presente,
como una losa, rotundo,
rompiéndose en pedazos para siempre.
Y otra vez, volver a empezar,
sabiendo que no hay solución,
que es él, el que está mal
en la ecuación.

"Era más feliz pintando en la cueva",
piensa el ingrato,
entonces escucha el suelo vibrar:
podría ser un mamút, piensa,
pero es ella y su belleza,
poniendo el mundo a bailar,
llenándolo de luz:
"sol atemporal, líbrame del mal,
como solo sabes,
hacerlo tú".