A

A quemarropa,
recorro abstracto la esfera.
Con tacto, respiro,
Con tantos suspiros
se atraganta en la garganta la espera.

A grandes rasgos,
Inevitable el contacto áspero,
La nostalgia dentada acaso
Resquebrajando el seso:
Un cuchillo de sangre al raso,
Como la cera de una vela a pelo,
Deshaciendose en el párpado.

A profundos tragos,
fuego en la mirada.
El tiro de gracia,
la bala quemante, la boca humeante:
el pincel esbozando la silueta varada.

Claroscuro en el asfalto, 

bajo la luna llena.
Mi silueta de muerto
el perfil de un lobo que aulla,

y que te escribe con tinta en las venas:

verso tras verso, incluso dormido

porque sino se envenena.