III

Quizás,

no eran lágrimas lo que derramaban sus ojos,

sino versos

de esos

que se quedan colgados de una duda,

y te apuñalan en sueños. 

Perdón,

me han secuestrado las musas

y me han colgado boca abajo;

y ahora estoy,

viendo la luna de buena mañana

y quisiera decirte que me encantas.

He tratado en vano de encontrar el nombre,

la palabra,

y mirándote me di cuenta

que no importaba.

Me he dejado llevar hasta su piel,

he posado el dolor en su boca,

y ha soplado un beso rojo,

que me ha golpeado en las tripas.

Clava las agujas por donde pisa,

resuenan sus tacones por donde pasa,

lleva la guerra en la mirada

y la paz en la sonrisa. 

Si estoy despierto titubea

cuando duermo me murmura,

derrama a mi oído su premisa,

aciaga promesa, 

que muera o escriba.