Escribiendo...

 

El diablo le encierra cada noche en el último rincón de su mente. Sella la puerta de acero de un estruendoso portazo y se guarda en las tripas la llave. Se sienta al otro lado en una silla de mimbre: en el rostro la máscara de un búho, en las manos una afilada katana. En la celda él suspira, otra noche igual, de luna punzante y lacerantes estrellas. Al otro lado de la celda, el diablo comienza a silbar. Él entiende que ha llegado el momento. Apoya la espalda contra el frío hormigón, cierra con fuerza los ojos, aprieta los dientes, comprime los puños, y al poco empieza a entonar. Esta vez es una historia de venganza, la cuenta con calma, la despedaza a mordiscos, la regurgita insidioso: un padre furioso, un asesino cobarde, un buitre sobrevolando a los dos. “Justicia divina” susurra asintiendo al otro lado del metal el diablo, minutos después, y él, toma aire y lo deja escapar lentamente. Contempla expectante cómo la puerta empieza a entornarse e intuye levemente el contorno del pico de la máscara, resplandeciendo bajo la luz del pasillo. Le ve entrar en la estancia, hacerse a un lado: esta noche le deja salir. Cuando pasa cerca de él contiene la rabia, podría matarle si se lo propusiera, acabar con él y ser libre para siempre, pero prefiere no hacerlo. Lo deja estar. En el fondo conserva la duda que a menudo se le presenta y que a menudo desprecia sin quererla resolver: cuál, de los dos, es el preso, y cuál de los dos el carcelero.