Los días raros

 

No se limpia el cielo la cara si no vas a pasar.

Se deja de polvo las mejillas pintadas,

si no os vais a encontrar.

Y sopla nostálgico fango, 

de lágrimas afiladas,

porque te echa menos

y no lo sabe disimular.

 

Y extiende su eterna nostalgia,

y la concentra en nubes de plata

mientras piensa en dejarlo estar;

y sueña que enreda sus dedos

en las espigas doradas de tu pelo

mientras suspira triste en soledad.

 

Y aguarda conmovido que salgas,

impregnando las ventanas de dudas,

volviendo opaca la densa claridad.

Dejando ciegos los ojos,

ensombreciendo las colosales montañas,

oscureciendo el mundo con su pena,

posponiendo la luz y la vida,

hasta que te vuelva a contemplar.